DIZEM QUE FINJO OU MINTO

FERNANDO PESSOA

Dizem que finjo ou minto
Tudo que escrevo. Não.

Eu simplesmente sinto
Com a imaginação.
Não uso o coração.

Tudo o que sonho ou passo,
O que me falha ou finda,
É como que um terraço
Sobre outra coisa ainda.
Essa coisa é que é linda.

Por isso escrevo em meio
Do que não está ao pé,
Livre do meu enleio,
Sério do que não é,
Sentir, sinta quem lê!

Está na hora de desistir

E aqui estou eu, rodeada por quatro paredes em branco. Os quadros foram roubados, a mesa foi vendida, sobra apenas uma cadeira onde outrora estiveste a ler um pouco mais de mim. 

Agora é a minha vez, vou sentar-me e observar, de olhos fechados, cada recanto de ti. Está na hora de me despedir e ao mesmo tempo guardar-te para sempre. 

Desejo calar a tua voz  que não me diz aquilo que eu quero ouvir e cegar o teu olhar porque ele não brilha para mim. Tenho que baixar este ritmo cardíaco que acelera a cada movimento teu e apagar o sorriso rasgado que desenhas no meu rosto. 

Só mais um pouco, aqui sentada, e já não saberei o teu nome, já não te colocarei acima de mim, nem pintarei de novo o teu rosto nas minhas telas. 

Resta-me apenas abrir os olhos na esperança de não estares aqui todavia, tenho medo de os abrir, tenho medo que está sala continue vazia e que tenha de partir novamente sozinha. Sssim que despeço de ti.

Talvez um dia a gente se encontre por aí

Tu ainda não sabes mas nós viveremos uma das mais belas histórias de amor.
Talvez eu nem saiba o teu nome, talvez tu nem conheças o timbre da minha voz, talvez nós até já caminhemos lado a lado, só que ainda não sabemos que pertencemos um ao outro. 

Quero que saibas que eu ainda não te disse nada, ainda não senti um terço, guardo cada sorriso, cada olhar, cada palavra, guardo o teu lugar no meu coração e o sentimento na razão, por que afinal tu és o meu nome escrito do avesso.

We kissed, I fell under your spell

É aquela sensação que desenha em mim um sorriso descontrolado no rosto. Que embebeda o meu estômago e que anula qualquer consciente. É o querer desmedido. É o desenho constante da irrealidade. Um desejo irrealizado, uma negação atroz. Um arrepio na espinha, um beijo congelado. Há em nós um olhar tropeço e um amor "desamado".

Assim é a nossa história, escrita por mim.

Há dias em que saber viver se torna arte!

Hoje sinto-me na pele de um artista. 
Tenho o cérebro em efervescência e o meu sangue deu lugar à cafeína outrora devorada.  

Mas não me sinto um artista qualquer, hoje sou daqueles frios e sombrios, que não se sentem seguros e não sabem o que fazer com isso. 
Daqueles artistas que queriam conseguir controlar os seus demónios ao invés de se deixarem controlar por eles. E hoje estou como eles, sozinha...ou talvez tenha bebido demais.

Gostaria de não ter coração - que outra pessoa qualquer, que gostasse de mim o tivesse.

Tenho o meu amor, como toda a gente, mas não o usei. Tenho também a minha história, mas não a contei. O romance que escrevi, escrevi-o para quem não quer saber dos amores ou das histórias de ninguém. Não contei nem inventei nada. Não usei nem pessoas nem personagens. Fugi. Quis mostrar que pertencia ao mundo onde o amor, como as histórias e os romances, existem só por si. Como se me dirigisse a alguém. Outra vez.

Miguel Esteves Cardoso, O Amor é Fodido

A razão é a luz na solidão, mas o eclipse na partilha

"Nunca amamos ninguém. Amamos, tão-somente, a ideia que fazemos de alguém. É um conceito nosso, amamos o outro porque na realidade só nos amamos a nós próprios.
Na verdade, amar é cansar-se de estar só: é uma covardia portanto, uma traição a nós próprios."

FernandoPessoa